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hace tanta fragilidad que un niño nace y casi casi todo  se le olvida  hace tanto amor que apenas dice como la flor del sueño...

20 abril, 2012


no han sido las palabras
siquiera la escritura
su cuerpo
ha sido

la flor de aquel poema
la boca de esa noche

aquella extraña carta
leída por el tiempo

pretérito
perfecto.

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