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inmunes

 Y qué dirás, cuándo la lluvia no te toque y todo ese murmullo de las olas paseen por tu casa? Qué harás para saber si el mar existe, más le...

28 marzo, 2012

No es foco, es misterio
cuidar un tesoro
con los ojos tristes
hallar una forma que entibie el metal

y es mirada, encontrar la llave
esfumar su hueco
acorazonado
hallar una casa

atender tus manos
androide plateado
reparar los sueños

27 marzo, 2012

Elefantes


Salvador Dalí

Patas extendidas
de alguna razón
quiebran filamentos
en la arena roja

cargan un desierto
de ruido angular
como las  palabras
que no han sido dichas

arañan la calma

con rugosas trompas
todo ya se huele
como un pliegue más

incluso los cisnes
que reflejan lento
un silencio blanco.

24 marzo, 2012


algo de la muerte
almizcle de espaldas

como si los muros
exudaran voces

que se miran lento
de frente
para no volver.

16 marzo, 2012

tarde

El último rayo
mira de reojo
atraviesa el muro
huye del andén

Entonces

Un niño sonríe
y apenas arrastra
los pies
broncea sus párpados

15 marzo, 2012


Sumida en el dolor
tu cuerpo no puede conversar
y es Eco
-¿tu voz?-

la última palabra.

amo este silencio
la forma de llegar
a mi ventana
tu paso a voz y sombras
lenta luz

07 marzo, 2012


Si algún impulso escribe
será como esculpir un nuevo cuerpo

Acaso la humedad
conspire con las huellas del jazmín
y en cítricos fragmentos
inscriba otra palabra

03 marzo, 2012

cielo de y para Avi

Para que nazcas
la orilla de la noche
espera desde ayer
y brinda
-sin Johnnie y sin ritual-
el pliegue de los gestos
que te escuchan
como tu legado de papel cuadrícula

o aquel rubor que acompañaste
desde su torpe amanecer.