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hace tanta fragilidad que un niño nace y casi casi todo  se le olvida  hace tanto amor que apenas dice como la flor del sueño...

12 enero, 2012


Es el instante del viento.

El último gesto de una tarde,
que escucha lento y sin quejarse
el filo agudo de su uña.

La fría forma de morir
un día cualquiera
en la hora precisa
de poros excesivos.

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