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hace tanta fragilidad que un niño nace y casi casi todo  se le olvida  hace tanto amor que apenas dice como la flor del sueño...

26 diciembre, 2011



tiznes amarillos
succionan el ardor
que hiere la mañana

y sólo se rebelan

compases de su voz

un verso como un hilo
-agudo-

un hálito de sangre
que brota entre la tinta

de los pulpos.
                

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